9
Lưu Lệ tức điên lên, bà ta run rẩy chỉ tay vào tôi, môi giật giật rất lâu mới squeeze được một câu:
“Cô… cô có độc!”
“Tôi độc?”
Tôi bật cười, như nghe thấy chuyện khôi hài nhất thế kỷ.
“Chị dâu, tôi chỉ làm theo di chúc, không phạm pháp, không trái quy định, sao lại thành độc phụ rồi?”
Tôi đi đến trước cánh cửa phòng sáu mét vuông, mở ra.
Bên trong chỉ có một chiếc giường đơn nhỏ và một cái bàn học, chật đến đáng thương.
“Trình Hạo, lại đây xem phòng mới của con nào.”
Tôi vẫy tay, mỉm cười hiền hòa:
“Có thích món quà bất ngờ mà ông ngoại chuẩn bị cho con không?”
Nhìn căn phòng tối om ấy, Trình Hạo khóc càng dữ, ôm chặt chân Trình Vĩ không buông.
Trình Vĩ tức đến run người, chỉ tay vào đám nhạc rock và hai con Alaska:
“Cô để bọn họ dọn đi! Lập tức! Ngay bây giờ! Nhà này là cho con trai tôi ở, không phải cho đám không ra gì và… và mấy con súc vật!”
Ca sĩ chính nghe vậy liền nổi khùng, đặt guitar xuống cái “bộp”:
“Này chú, nói năng cho cẩn thận! Chúng tôi ký hợp đồng đàng hoàng, trả tiền đúng hạn, chú dựa vào đâu đòi đuổi?”
Huấn luyện viên thể hình khoanh tay, lạnh giọng:
“Chó tôi thì sao? Chúng còn sạch sẽ hơn vài người đấy.”
Lưu Lệ hoàn toàn bùng nổ, nhào lên muốn đánh tôi:
“Tôi liều mạng với cô!”
Không biết Chu Minh đến từ lúc nào, anh chụp lấy cổ tay Lưu Lệ, hất mạnh ra, giọng lạnh sắc:
“Ở đây không hoan nghênh các người. Hoặc để con trai các người ở căn phòng đó — hoặc cút.”
“Cô… cô đây là lừa đảo! Là vi phạm hợp đồng!”
Trình Vĩ quát, giọng thì to nhưng khí thế thì mềm oặt.
“Tôi phải kiện cô!”
“Kiện tôi?”
Tôi bật cười.
“Tốt thôi. Anh cầm di chúc của cha tôi đi kiện đi. Anh bảo với tòa là tôi — một người dì — đã miễn phí cung cấp cho cháu một phòng ngủ sáu mét vuông, còn chuẩn bị cả giường lẫn bàn học. Xem tòa phán tôi sai, hay khen tôi nhân đạo?”
“Cô…!”
Anh ta bị tôi chặn họng, không nói nổi thêm chữ nào.
Lỗ hổng pháp luật, cha tôi biết tận dụng — thì tôi cũng biết.
Muốn chơi không có giới hạn?
Vì con gái tôi, tôi chơi đến cùng.
Thấy cứng không được, Lưu Lệ đổi mặt ngay lập tức.
Bả ngồi bẹt xuống đất, bắt đầu gào khóc:
“Ôi số tôi sao khổ thế này! Bố chồng mất sớm, để lại cái nhà mà bị em chồng chiếm giữ không cho! Cả nhà tôi ba miệng ăn phải đi nương nhờ người thân, vậy mà còn bị chèn ép! Trời ơi bất công quá!”
Trò mèo này, với tôi đã vô dụng.
Tôi đứng nhìn bà ta từ trên cao, lạnh nhạt nói:
“Chị dâu, bớt diễn đi. Nhà hai phòng ngủ của nhà chị vẫn ở ngon lành, gần trường con chị, chẳng có lý do gì phải ‘tha phương cầu thực’ vì căn nhà cũ này.”
“Cái các người muốn — chỉ là lòng tham vô đáy.”
“Hôm nay, tôi đến đây chỉ để nói với các người một câu: đồ của tôi, dù là một cây kim một sợi chỉ — các người đừng mơ động vào nữa.”
Tôi lấy từ túi ra một chùm chìa khóa, ném xuống chân Trình Vĩ.
“Đây là chìa khóa phòng chứa đồ. Muốn ở hay không thì tùy.”
“À, còn một điều.”
Tôi chỉ vào công tơ điện trên tường:
“Phòng này tách điện riêng. Nhớ trả đúng hạn. Còn phí nước, phí điện khí của khu vực chung, vì các người tính là cư dân, sẽ chia theo đầu người. Mỗi tháng tôi gửi hóa đơn cho anh.”
“Còn chuyện ban nhạc tập ồn và chó sủa — tự thương lượng. Hoặc báo công an.”
Nói xong, tôi khoác tay Chu Minh, gật đầu với những người thuê nhà:
“Có gì về sau các anh chị làm việc trực tiếp với họ.
Đi thôi.”
10
Chuyện dĩ nhiên không kết thúc ở đây.
Tháng tiếp theo, cuộc sống của tôi còn kịch tính hơn cả phim truyền hình.
Anh trai và chị dâu tôi — cuối cùng không dám để đứa con vàng ngọc ở lại căn phòng đó.
Nhưng họ cũng chẳng chịu yên.
Tuần đầu, họ ngày nào cũng chạy đến căn nhà đó, lúc thì cãi nhau với ban nhạc, lúc lại tố cáo huấn luyện viên vì chó sủa đêm.
110 bị họ gọi nhiều đến mức sắp quá tải.
Kết quả?
Cảnh sát đến vài lần, hòa giải, phát hiện ai cũng cư trú hợp pháp.
Ngoài việc khuyên ban nhạc bớt ồn, nhắc chủ nuôi chó, chẳng làm gì hơn được.
Ngược lại — hàng xóm bắt đầu phàn nàn vì họ báo công an quá nhiều.
Tuần thứ hai, họ đổi chiến thuật — bắt đầu chơi “bài tình thân”.
Những họ hàng xa tám cây số nhao nhao gọi điện cho tôi.
Thông điệp chỉ có một:
“Trình Nặc, đừng làm quá. Đều là người một nhà. Để cha con dưới suối vàng được an lòng.”
Tôi không nghe máy.
Gọi đến công ty thì lễ tân nói tôi đi công tác.
Tuần thứ ba, không biết Lưu Lệ moi ở đâu ra được nhóm phụ huynh của trường mẫu giáo Lạc Lạc.
Bà ta lẻn vào nhóm, gào khóc kể tôi “ngược đãi cháu trai ruột”, còn tung hình ảnh cắt ghép và đoạn chat bịa đặt khắp nơi.
Lần này, tôi không im lặng nữa.
Tôi ném thẳng vào nhóm:
- ý kiến pháp lý của luật sư
- bản di chúc “tử tế” của cha tôi
- biên bản xuất cảnh sát hôm họ phá cửa
Và kèm theo lời nhắn:
“Kính gửi các phụ huynh, xin lỗi vì làm phiền.
Nhưng việc lan truyền tin sai về con tôi và bịa đặt về tôi đã cấu thành quấy rối và phỉ báng.
Tôi đã thuê luật sư.
Mọi người tiếp tục lan truyền tin giả sẽ chịu trách nhiệm liên đới.”
Từ đó, không ai dám bàn tán nữa.
Lưu Lệ bị admin đuổi thẳng ra khỏi nhóm.
Tuần thứ tư, cuối cùng họ hết cách.
Tôi nhận cuộc gọi từ ban quản lý chung cư của anh tôi:
“Cô Trình Nặc phải không? Anh trai cô, Trình Vĩ, say rượu lăn xuống cầu thang, gãy chân. Đang ở Bệnh viện số Ba, cô xem…”
Tôi cúp máy, trong lòng không gợn sóng.
Nửa tiếng sau, Lưu Lệ gọi đến, gào chửi:
“Trình Nặc! Đồ sao chổi! Anh cô bị cô làm cho stress đến mức uống rượu gãy chân! Cô hài lòng rồi chứ? Cô phải trả tiền chữa trị!”
“Anh ta tự uống rồi tự ngã, liên quan gì tôi?” tôi hỏi.
“Sao lại không liên quan! Không phải tại cô chọc tức anh ấy sao! Viện phí, bồi dưỡng, bồi thường, cô phải trả hết!”
Bà ta bắt đầu giở trò vô lại.
Tôi hít sâu, bật cười:
“Được thôi.” tôi nói.
“Muốn tiền chứ gì? Dễ lắm. Bà bảo cha tôi sống lại viết lại di chúc đi.
Bằng không, với tư cách chủ nhà, tôi có quyền mời bất cứ ai vào ở.
Trẻ con tôi đón chào.
Còn hai người muốn ở — phải trả tiền thuê.”
Bên kia im lặng.
Một phụ nữ không lý trí có thể gây họa cho đứa trẻ của mình — họ cũng bắt đầu biết sợ.
Ba ngày sau, Lưu Lệ chủ động liên hệ:
Chị ta đồng ý hòa giải với giá mười vạn, chỉ cần tôi trả 10 vạn, gia đình họ sẽ ký giấy từ chối nhận “quà tặng” của cha tôi.
Tôi không đồng ý.
Nửa tháng tiếp theo, giữa tiếng nhạc rock rung trời và tiếng chó sủa như động đất, họ chịu không nổi nữa.
Họ đồng ý rút lui.
Chúng tôi hẹn gặp tại phòng công chứng.
Trình Vĩ ngồi xe lăn, chân bó bột dày cộp, mặt vàng như sáp, nhìn tôi với ánh mắt đầy oán độc.
Trình Hạo tám tuổi bị mẹ kéo tay, nguệch ngoạc ký tên lên một tờ giấy mà nó chẳng hiểu nổi.
Khi con dấu công chứng đóng xuống, tôi biết —
trò hề này, cuối cùng đã chấm dứt.
Bước ra khỏi phòng công chứng, nắng đẹp rực rỡ.
Căn nhà mang theo cả đời tính toán của cha tôi, cuối cùng hoàn toàn thuộc về tôi.
Tôi lập tức gọi cho những “ân nhân” thuê nhà, cảm ơn họ đã giúp, và hoàn lại toàn bộ tiền thuê còn lại cùng tiền cọc.
Ca sĩ chính nuối tiếc:
“Chị ơi, tụi em ở thích lắm. Không gia hạn được hả?”
Tôi cười lắc đầu.
Tiễn họ đi, tôi đứng một mình trong căn nhà trống trải.
Nắng xuyên qua cửa kính, chiếu sáng căn phòng đến rực rỡ.
Ở đây, không còn tính toán.
Không còn tranh chấp.
Không còn những sợi dây “tình thân” siết cổ.
Tôi lấy điện thoại, nhắn cho Chu Minh:
“Chồng ơi, tối đưa Lạc Lạc về nhà ăn cơm nhé. Em nấu.”
Vài giây sau, điện thoại rung.
“Được, nữ hoàng của anh.”
Tôi cười.
Tôi không phải nữ hoàng. Tôi chỉ là Trình Nặc.
Một người phụ nữ từng bị hai chữ “tình thân” giam cầm, nay đã tự cắt đứt xiềng xích, học cách yêu bản thân, và càng biết cách yêu gia đình mình hơn.
Nhà — không phải xiềng xích, mà là bến cảng.
Tôi nghĩ… so với cha tôi, tôi hiểu điều đó sớm hơn nhiều.
