8
Tiếng gào khóc của Vương Thúy Phân vẫn vang vọng khắp chợ.
Bà ta quỳ dưới đất, nước kho nhỏ giọt từ tóc xuống.
Gương mặt vừa nãy còn ngông cuồng không ai bì nổi, giờ vặn vẹo như một miếng giẻ nhàu nhĩ.
“Chu phu nhân… Chu phu nhân tôi bồi thường! Tôi bồi thường!”
Bà ta đột nhiên lao tới muốn nắm cổ tay tôi.
Bị Chu Kiến Quốc đá văng.
“Hai vạn! Không, hai mươi vạn! Tôi bồi thường cô hai mươi vạn!”
Bà ta nằm sấp dưới đất, như con cá sắp ch/ết.
“Miếng ngọc đó… tôi tìm người rửa! Tôi tìm thợ giỏi nhất! Đảm bảo khôi phục nguyên dạng!”
Tôi cúi đầu nhìn bà ta, chậm rãi ngồi xổm xuống.
“Hai mươi vạn?”
“Đúng! Đúng! Hai mươi vạn!”
Mắt Vương Thúy Phân sáng lên, tưởng như thấy được đường sống.
“Tiền mặt! Bây giờ có thể chuyển khoản ngay!”
Tôi cười.
“Vương Thúy Phân, bà cho rằng đây là chuyện tiền bạc sao?”
Bà ta sững lại.
“Vừa rồi bà nói,” tôi nhẹ giọng, “trong nước kho này có thêm ‘thứ giá trên trời’, ‘bí phương gia truyền’.”
Tôi ghé sát lại, giọng chỉ mình bà ta nghe thấy.
“Tôi bây giờ rất tò mò, rốt cuộc đó là bí phương gì.”
Sắc mặt Vương Thúy Phân lập tức trắng bệch.
“Không… không có gì… chỉ là gia vị bình thường thôi… hoa hồi, quế…”
“Thật sao?”
Tôi đứng thẳng dậy, nhìn về phía thùng nước kho đang sôi sùng sục với bọt nâu.
Cảm giác buồn nôn lúc nãy lại dâng lên.
Nhưng không phải do nghén.
Mà là một cảm giác quen thuộc khác.
Ba năm trước.
Khi tôi làm phóng sự điều tra bí mật tại một xưởng đen, tôi đã ngửi thấy mùi giống hệt như vậy.
Ngọt gắt.
Hắc mũi.
Mang theo một thứ hương thơm quái dị khiến người ta nghiện ngập.
“Kiến Quốc,” tôi quay đầu nhìn chồng, “em muốn vào xem nhà bếp phía sau.”
“Vợ, sức khỏe em…”
“Em nhất định phải vào.”
Tôi siết chặt miếng ngọc đã nhuộm màu, móng tay cắm sâu vào da thịt trong lòng bàn tay.
“Chuyện này chưa xong đâu.”
Nhà bếp phía sau còn lộn xộn hơn phía trước.
Sàn nhà đầy dầu mỡ, tường đen sì, góc phòng chất đống bao gia vị.
Tôi bịt mũi, ánh mắt lướt qua những túi bao bì sặc sỡ.
Hoa hồi, quế, lá thơm…
Đều là thứ bình thường.
Rồi tôi nhìn thấy cái đó.
Một túi nhựa màu xanh, không nhãn mác, buộc chặt miệng, giấu dưới tận cùng tủ.
Tôi ngồi xổm xuống, mở nút buộc.
Một luồng mùi nồng nặc, ngọt gắt đến nghẹt thở xộc ra.
Dạ dày tôi co thắt mạnh.
Vỏ cây anh túc.
Cả nửa bao.
Vỏ anh túc đã phơi khô, trên vỏ còn có vết d/ao c/ắt.
“Tìm thấy rồi à?”
Người phụ nữ trung niên bán rau đột nhiên xuất hiện ở cửa.
Bà ta cầm một bó rau xanh, khớp ngón tay trắng bệch.
“Tôi biết cô ngửi ra mà.”
Bà ta nhìn ra ngoài một cái, xác nhận không ai đi theo, rồi hạ giọng.
“Chu phu nhân, xin lỗi… không phải tôi không muốn giúp cô, mà là thật sự không dám.”
Hốc mắt bà ta đỏ lên.
“Chồng tôi… năm ngoái phát hiện bí mật của họ, muốn gọi điện tố cáo. Ngày hôm sau, bị thằng đầu trọc đó chặn trong hẻm, đ/ánh đ/ập gãy hai cái xương sườn.”
“Báo cảnh sát cũng vô dụng,” bà ta cười khổ, “cái ‘chồng’ của Vương Thúy Phân nói là anh em với người phụ trách chợ, cảnh sát đến cũng chỉ làm cho có lệ.”
9
“Từ ngày cô ta bày sạp. Những khách quen cũ của chợ này, bao nhiêu người nghiện cái ‘bí phương gia truyền’ của cô ta, một ngày không ăn là cả người khó chịu…”
Tôi chợt nhớ tới ông lão đeo kính lúc nãy.
Ông lẩm bẩm “cô gái đó đúng là chưa nôn ra”.
Rồi bị Vương Thúy Phân mắng một câu, liền rụt cổ lui về.
Ông không phải không muốn giúp.
Ông là sợ.
Cả cái chợ này, đều sợ.
“Vì sao bây giờ dám nói?”
Người phụ nữ trung niên nhìn tôi, ánh mắt phức tạp.
“Vì cô đã trở lại.”
“Tôi vừa nghe thấy, cô là bà chủ thật sự của khu chợ này.”
Bà ta quay người, từ đáy giỏ rau lấy ra một chiếc điện thoại cũ.
“Đây là chồng tôi lén quay. Nhiều lần muốn tố cáo, nhưng không dám gửi đi.”
“Hôm nay, tôi giao cho cô.”
Tôi cầm chiếc điện thoại, đứng ở cửa nhà bếp, nhìn ra đám đông nhốn nháo bên ngoài.
Những người vừa rồi chỉ trỏ tôi.
Những người nói “nhìn thì ra vẻ tử tế, không ngờ…”
Những người lùi lại mấy bước, như thể trên người tôi thật sự mang virus.
Họ không phải người xấu.
Họ chỉ là bị bắt nạt đến sợ hãi.
“Kiến Quốc,” tôi bước ra, đưa điện thoại cho anh, “báo cảnh sát.”
“Không phải cảnh sát vừa nãy.”
“Báo an toàn thực phẩm. Báo hành vi thêm chất cấm trái phép.”
Tôi chỉ về phía Vương Thúy Phân còn đang nằm bệt dưới đất.
“Cho bà ta ngồi tù đến mục xương.”
Sắc mặt Chu Kiến Quốc thay đổi.
Anh nhận điện thoại, liếc nhìn màn hình, đồng tử lập tức co lại.
“Vợ, cái này…”
“Đi báo đi.”
Tôi nói.
“Sau đó, tôi muốn gặp cái ‘chồng’ của Vương Thúy Phân.”
“Người tự xưng là em trai anh.”
“Chồng” của Vương Thúy Phân xuất hiện trước khi cảnh sát tới.
Cửa chợ truyền đến một trận xôn xao, một người đàn ông trung niên mặc áo POLO, bụng bia nhô ra chen vào.
“Làm gì thế! Làm gì thế! Ai dám bắt nạt vợ tôi!”
Giọng hắn the thé, mang theo kiểu hống hách cố tình phô trương.
Tôi quay đầu lại.
Nhớ ra rồi.
Năm năm trước.
Chính người này xách hai hộp quà hạt khô đã quá hạn, đứng trước cửa nhà tôi.
“Chu tổng, Chu tổng anh giúp với, tôi muốn xin một sạp ở chợ phía Đông thành… tôi từ quê lên, ít học, nhưng chịu khó…”
Phía sau hắn là một người phụ nữ, cúi đầu, mặt đầy nụ cười lấy lòng.
Đó là Vương Thúy Phân.
Chỉ là khi ấy, bà ta không đeo dây chuyền vàng, không trang điểm đậm.
Mặc một chiếc áo hoa đã bạc màu, trông thật thà chất phác.
Chu Kiến Quốc mềm lòng.
“Được rồi, A035, vị trí hơi lệch một chút, nhưng tiền thuê rẻ.”
“Cảm ơn Chu tổng! Cảm ơn Chu tổng!”
Người đàn ông kia thiên ân vạn tạ, nhất quyết kéo Chu Kiến Quốc chụp ảnh chung.
“Chu tổng, anh chụp chung với tôi một tấm đi! Tôi về còn khoe với đồng hương!”
Chu Kiến Quốc không cưỡng lại được, đành chụp.
Chính là tấm ảnh đó.
Về sau trở thành chứng cứ cho thân phận “anh em” của hắn, trở thành nguồn gốc của cái tên “Chu Kiến Minh”, trở thành cái “chống lưng” khiến cả khu chợ nghe đến là biến sắc.
“Chu… Chu tổng…”
Sắc mặt người đàn ông lập tức thay đổi, từ hống hách chuyển sang nịnh nọt, còn nhanh hơn cả Vương Thúy Phân.
“Chu tổng, sao anh lại đến? Chuyện nhỏ này…”
“Chuyện nhỏ?”
10
Chu Kiến Quốc cười lạnh.
“Vợ anh tống tiền vợ tôi, là chuyện nhỏ?”
“Vợ anh thêm vỏ anh túc trái phép, gây nguy hại an toàn công cộng. Là chuyện nhỏ?”
“Anh mạo danh em trai tôi, lừa gạt thiên hạ, hoành hành ngang ngược. Là chuyện nhỏ?”
Giờ tôi mới biết tên thật của hắn.
Cái tên mờ trên chứng minh thư đó — Vương Đức Phát.
“Chu tổng, hiểu lầm, đều là hiểu lầm… Thúy Phân cô ấy… cô ấy không hiểu chuyện…”
Vừa nói, hắn quay người t/át mạnh vào mặt Vương Thúy Phân.
“Đồ n/gu! Cô muốn hại ch/ết tôi à!”
Tôi lười nhìn hắn diễn kịch.
“Không hiểu chuyện?”
Tôi bước lên trước, nhìn khuôn mặt bóng nhẫy mỡ của hắn.
“Vương Đức Phát, ba tháng trước, anh nói mình là nông dân nghèo, lên thành phố mưu sinh.”
“Chồng tôi cho anh sạp hàng, miễn tiền thuê ba tháng đầu.”
“Anh báo đáp anh ấy thế nào?”
Tôi lấy điện thoại ra, mở tấm ảnh chụp chung đó.
Trong ảnh, Chu Kiến Quốc cười ôn hòa.
Vương Đức Phát khoác vai anh, như anh em nhiều năm.
“Chỉ dựa vào cái này,” tôi chỉ vào tấm ảnh, “anh ra ngoài nói mình là em trai Chu Kiến Quốc?”
“Anh nói cái chợ này là thiên hạ của các anh?”
“Anh để vợ anh dựa vào cái ‘thế’ của anh, bắt nạt tiểu thương, tống tiền, coi mạng người như cỏ rác?”
Mặt Vương Đức Phát đỏ như gan heo.
“Chu phu nhân, tôi… tôi chỉ khoác lác chút thôi… trước mặt đồng hương cho có mặt mũi…”
Cảnh sát đến sau mười phút.
Hai xe cảnh sát.
Một xe của cơ quan giám sát thực phẩm và dược phẩm, và một xe tải nhỏ in chữ “chống ma t/úy” mà tôi chưa từng thấy.
Vương Thúy Phân đột nhiên thét lên.
“Không! Không phải tôi! Là chồng tôi! Tất cả là hắn bảo tôi làm!”
Bà ta lao vào Vương Đức Phát, móng tay cào năm vệt m/áu trên mặt hắn.
“Anh nói Chu Kiến Quốc là anh trai anh! Anh nói cái chợ này là của anh! Anh nói có anh ở đây không ai dám động vào tôi!”
“Đồ lừa đảo! Anh là đồ lừa đảo!”
Vương Đức Phát ôm mặt, cũng nóng nảy lên.
“Con đàn bà đi/ên! Phát cái gì đi/ên thế! Là cô tự tìm đường ch/ết!”
“Là anh!”
“Là anh!”
Hai người lao vào cắn xé nhau như hai con chó hoang.
Người đàn ông đầu trọc định chạy, bị hai cảnh sát ấn xuống đất.
Giám đốc chợ đứng bên cạnh lau mồ hôi, mặt trắng bệch.
“Chu tổng, tôi… tôi thật sự không biết… tôi tưởng hắn thật sự là em trai anh… tấm ảnh đó…”
“Tấm ảnh?”
Chu Kiến Quốc cười lạnh.
“Đời này tôi Chu Kiến Quốc, chỉ có một mình. Bố mẹ mất sớm, lấy đâu ra em trai?”
“Anh là giám đốc chợ, không xác minh thân phận, không điều tra lý lịch, chỉ dựa vào một tấm ảnh đã nhận thân?”
“Tháng này khỏi nhận lương.”
Mặt giám đốc xanh như tàu lá.
Đám đông dần dần tản đi.
Nhưng khác với lúc nãy.
Người phụ nữ bán rau bước đến trước mặt tôi, cúi sâu một cái.
“Chu phu nhân, xin lỗi. Hôm đó… chúng tôi không nên…”
“Không nên cái gì?”
Tôi đỡ bà ta dậy.
“Không nên lo thân mình? Không nên sợ hãi? Không nên đứng nhìn một phụ nữ m/ang th/ai bị bắt nạt?”
Bà ta cúi đầu, nước mắt rơi xuống.
“Chúng tôi… thật sự bị bắt nạt đến sợ rồi…”
11
“Tôi biết.”
Tôi nói.
“Cho nên tôi không trách các người.”
Tôi quay đầu nhìn những tiểu thương còn chưa rời đi.
“Nhưng hôm nay, tôi muốn nói với các người một chuyện.”
Giọng tôi không lớn, nhưng cả khu chợ đều yên lặng.
“Cái chợ này, họ Chu, cũng họ Lâm.”
“Tôi Lâm Vãn, là vợ Chu Kiến Quốc, cũng là bà chủ của khu chợ này.”
“Từ nay về sau.”
Tôi dừng lại một chút, ánh mắt quét qua từng khuôn mặt.
“Ai dám bắt nạt các người, chính là bắt nạt tôi.”
“Ai dám giở trò mờ ám trong cái chợ này.”
Tôi chỉ vào chiếc xe chống ma t/úy.
“Đó chính là kết cục.”
Im lặng.
Rồi tiếng vỗ tay.
Ban đầu lác đác, sau đó càng lúc càng vang dội.
Ông lão đeo kính bước ra khỏi đám đông, giơ ngón tay cái với tôi.
Người bán đậu phụ cúi đầu, không dám nhìn tôi.
Tôi bước tới, vỗ vai anh ta.
“Đậu phụ của anh, ngày mai tôi tới nếm thử.”
“Nếu ngon, tôi giúp anh giới thiệu khách.”
Anh ta ngẩng phắt đầu lên, hốc mắt đỏ hoe.
“Chu phu nhân…”
“Gọi Lâm Vãn là được.”
Tôi nói.
“Hoặc gọi bà chủ.”
Ba tháng sau.
